拒绝着诗，我正在成为一首诗。 哦，俄尔甫斯低垂的头在无声地嚎叫， 我自己的头从它的云浪中抬起。 慢慢地，我的体内长出一种声音， 慢慢地，我成为 一口钟， 一个椭圆的、分离的元音， 我成长，一只猫头鹰， 一团光环，白色的火。 我望着月亮发狂的形象在燃烧， 一只蜡烛被自己的光催眠， 我把我 发烫的、正在凝固的脸转向分叉的山脉 那座山扎进淹死的歌手。 那冻结的凝视， 那冻伤的、古典的石化。 你没有为今年发誓不再写这样的诗？ 不再写关于月亮的诗？ 你为什么被懒散的恶魔牢牢抓住？ 你的寂静尖叫得这么快？